Путь

Автор: Davinel

Усталый путник, в поношенном, выцветшем комбинезоне и плаще, на котором никак не удается сфокусировать взгляд, медленно бредет по серой, выжженной равнине бывшей ранее его домом. Давным давно.. так давно.. раньше, когда он еще мог что то помнить и знать.. То, что осталось от него, могло только идти вперед, бездумно переставляя ноги. шаг.. еще шаг.. левая нога слушается хуже правой.. сказывается недавнее ранение.. Он знает о изменениях в своем теле. Раньше раны заживали за дни, да что там… за часы! Теперь же маленькая царапина уже месяц как затрудняет его путь. Он умирает. Умирает уже давно.. годы.. века.. сколько он бредет по этой равнине? кажется что тысячелетия… он тут всегда, он часть её… или это она — часть его?..

Шаг.. еще один.. тысячи и тысячи шагов. Отпечатки сапог четко выделяются на однообразном фоне Равнины. Возле горизонта они сливаются в одну тонкую линию, отмечая пройденный путь, но путнику это не интересно. Он не смотрит назад.

Резко, как будто кто то погасил свечу, наступает ночь. Путник мешком валится на каменистую землю — ночью идти нельзя, он не знает почему, просто — нельзя. Тело отключается, перестает потреблять ресурсы, зато активизируется сознание — это неправильно, лишние траты… Путник отключает и его. Но, до того как погрузится во тьму, перед его внутренним взором проносится вереница образов — огромный город, люди, много людей, их силуэты проскальзывают перед ним, ускользают… Ему кажется, что он узнает кого-то, но это все лишь тени, тени… Город тускнеет, гаснет, рассыпается, исчезает во тьме. Города больше нет, его никогда не существовало…

Наступает рассвет. Он такой же короткий, как и закат — тут нет утра и вечера, нет сумерек. Есть только день и ночь. Путник встает. Делает первый шаг.. и замирает. Что-то не так. Что-то изменилось. Он больше не один. Кто-то идет за ним следом. Далеко позади, в самом начале цепочки следов, ровным, пружинистым шагом бежит человек. На нем, такой же, как и на путнике, комбинезон, только новый, за спиной — колчан стрел, в руке — лук. На лице застыло выражение легкого разочарования — все слишком просто. Он чувствует — дичь измождена, у дичи не осталось сил скрываться и путать следы. Охотник не торопится. Он знает, что успеет догнать свою жертву.

С того момента как путник ощутил тревогу прошло много дней. Он не считал сколько. Он просто продолжал идти. Шаг за шагом. Чувство тревоги прошло и больше не возвращалось, это было странно, но он не думал об этом, он вообще ни о чем не думал уже очень, очень давно… Внезапно, за мгновение до завершения очередного шага, время замедляет свой ход, почти останавливается. Он видит, как медленно-медленно завершает шаг его нога, почва расступается под её тяжестью и в воздух подымаются мириады пылинок. Они висят в воздухе, не торопясь опускаться обратно на землю, он заинтересованно смотрит на них, не понимая, почему пылинки не падают и в этот миг ступор, в который приходит сознание из-за остановки времени, проходит и путник резко, насколько позволяют резервы организма, оборачивается. В первый миг он слепнет — к нему плавно плывет по воздуху небольшое солнце. В центре солнца — стрела. Сознание быстро адаптируется и свет тускнеет, на самом деле его и не было, это не свет, это так он интерпретирует Силу, заложенную в стрелу. За стрелой виден силуэт человека с луком в руках, но он сейчас не важен, сознание фильтрует, игнорирует лишнюю информацию оставляя только самое главное.

Путник делает шаг навстречу стреле, нужно торопится — остановка времени истощает его. Он аккуратно берет стрелу в руки и с наслаждением чувствует, как в него вливаются потоки Силы. Какие они идиоты! Додуматься использовать против него магию! Он начинает хохотать, чувствуя, как наполняется Силой его тело. Вдруг его будто вздергивает — это сигнал крайней опасности, и одновременно с этим его горло пробивает насквозь стрела. Самая обычная стрела, без малейших признаков Силы. Рука дергается вверх, но замирает на пол пути и путник начинает заваливаться на бок. Прежде чем тело успевает коснутся земли в него вонзается еще десяток стрел. Охотник не торопясь закидывает лук за плечо и поворачивает, собираясь уходить. Ему нет нужды проверять мертва ли жертва — такие вещи он просто чувствует. На его лице — застывшее выражение торжества.

Охотник успевает сделать всего пару шагов, когда мертвое, утыканное стрелами тело, конвульсивно дергаясь, поднимается на ноги. Все пространство вокруг наполняется сухим треском, так трещит, сгорая, сухая трава. Вокруг путника сгущается марево горячего воздуха, стрелы вспыхивают и осыпаются на землю пеплом, наконечники падают вниз тяжелыми каплями расплавленного железа. Потоки раскаленного воздуха нитями расползаются вокруг, они пульсируют, извиваются… кажется, что они живые. Путник вбирает в себя разлитую в воздухе Силу. Не до конца выпитую Силу стрелы, осколки своей собственной расплескавшейся Силы, эхо Силы охотника… В самой Равнине Силы нет. Ни капли.

Охотник, оборачивается. На лице застыло удивление. Он смотрит на висящее в полуметре над землей тело, и его рука медленно тянется к колчану. Ситуация выходит за рамки стандартной, поэтому все его действия замедлены — он не знает что делать, какой вариант действий выбрать. Наконец мозг принимает решение, и вот стрела уже на тетиве лука, но поздно… Когда нити касаются охотника, лук в его руках моментально вспыхивает, комбинезон защищает от жара, но нити оплетают его, их пульсация усиливается. Охотник тускнеет, гаснет, рассыпается, исчезает.. его больше нет. Может быть его никогда и не было? Путник опускается на ноги, поворачивается и делает первый шаг… Ничего не изменилось, только на комбинезоне появилось несколько новых швов…

Шаг… еще один… тысячи и тысячи шагов…